nervos

Almodóvar, gato da dona Amélia. Dona Amélia era meio doida, diziam os moradores do nono andar. A diversão de seus netos era visitar a avó e ver Almodóvar abrir sozinho a janela de correr.

Dona Amélia gritava quando ficava nervosa. E, segundo os vizinhos, ficava nervosa sozinha, em casa.

Um dia, durante um solilóquio histérico na cozinha, Almodóvar saiu de seu esconderijo atrás do fogão, caminhou até a sala, abriu a janela e pulou.

Deborah O’Lins de Barros

Rio, 13/05/2013

Vontade de canção

O samba que estou escrevendo
não faz sentido pra quem está lendo.
Eu vou só cantar a nostalgia,
que por pura simpatia,
deixa meu peito ardendo.

Eu vou embora, vou fugir
para Pasárgada, vou pra lá
para curar o meu coração
com poesia
e esta triste melodia
de Noel me serviu de inspiração.

Não vou me entregar à inércia,
como na lenda da vitória-régia.
Porque, se não há uma resposta,
eu não vou ficar exposta
à uma tristeza néscia.

Eu vou embora, vou fugir
para Pasárgada, vou pra lá
para curar o meu coração
com poesia
e esta triste melodia
de Noel me serviu de inspiração.

Não sou bamba, nem autoridade. Esse meu samba

é só a homenagem

de quem respeitosamente não

deixou escapar da mão

a vontade de canção.

Deborah  O'Lins de Barros

Rio, 21-22/04/2013

sobre o tema de "Feitio de oração", Noel Rosa

(com a voz de Francisco Alves, please)

me deixe morrer em seus braços

Não é a respiração suspensa

            o click

            o leve sorriso

            a lágrima incontrolada

            a vontade do toque,

amor por arte?

E não seria o conter os dedos

                      o curvar a alma

                      o despir-se por dentro

                      o dialogar com o que se sente

                      a satisfação dos olhos,

a nossa mais sincera entrega?

Então se pode extrair arte de qualquer coisa.

Qualquer coisa que me faça querer ser ela.

Qualquer coisa que me faça querer pedir

por favor

para que me deixe morrer em seus braços

enquanto ouço as saborosas palavras

que emanam.

Deborah O'Lins de Barros

na ensolarada tarde de 15 de fevereiro de 2013.

dois pontos, hífen e p maiúsculo

Fui proibida de ler coisas
que não fossem narrativas.
Estava toda prosa
obedecendo a prescrição,
quando de repente
amanheci poesia.

Vai saber.
Pode ser síndrome
ciúme
recaída.
Fumei metade de um livro
e almocei como não almoçaria.

Minha consciência não pesou,
não resisti e não resistiria.
Sou criança pequena
que se leva pela mão
sou fácil, feliz e sadia.
Sou fiel a tudo que amo
e amo tudo
o que melhora meu dia.

O doutor,
lendo e pensando,
ria
"quando essa menina
vai parar de levar
ao pé-da-letra
o que (pr)escrevo
e parar de achar
que trai a prosa,
sendo poesia."

Deborah O'Lins de Barros

Rio, 19/01/2013

tempos interessantes

Houve uma época em que tive e perdi a oportunidade de encontrar-me com Fausto Wolff, então cronista do Jornal do Brasil. Meu cronista preferido por algum tempo. Quando ele faleceu, em 2008, me dei conta que não o fiz saber desse meu carinho e respeito intelectual. Logo eu, que tenho como estranho hobby procurar e agradecer pessoalmente as pessoas que de alguma forma me ensinaram a Pensar com P maiúsculo.

Toda história é história social. Tinha uns 18, 19 anos ouvi isso pela primeira vez. E foi lindo. Estudar o que sempre quis, mesmo não tendo concluído o curso, foi essencial para mim. Meu mundo se abriu e aprendi a ler meu leque de opções.

Uma das cartas desse baralho era Eric Hobsbawn. Gostava de brincar dizendo que se fosse 40 anos mais jovem, me casaria com ele. Naquele ano ele esteve na FLIP, tive colegas de turma que foram lá para prestigiá-lo. Eu não fui. Na verdade, nem liguei muito para a feira de livros, talvez por já conhecer o esquema bagunçado proposto pela Bienal carioca. Sem saber, perdi minha única oportunidade de vê-lo pessoalmente.

Hoje Eric Hobsbawn faleceu. Soube da notícia da forma mais estúpida que poderia: por aqueles noticiários desinformativos de ônibus. Lembrei do Wolff. Lembrei dos meus 18, 19 anos. Lembrei que toda história é social. Lembrei que sou apaixonada por micro-história. E que um dia me formarei nesse curso que desde a quinta série tinha vontade de estudar. Obrigada, “Hobs”, por nos conscientizar de nossa própria historicidade. Sem dúvida, a historiografia mundial terá tempos menos interessantes.

Deborah O’Lins de Barros

Rio de Janeiro, 01/10/2012

apetite

     O casal come batatas fritas na lanchonete. Fazem aquelas coisas fofas e engraçadas que os casais fazem em público. A moça come enquanto o cara está contando qualquer coisa, quando ele para de narrar de repente.

- Por que parou?

- Ah, a continuação é meio nojenta.

- Nojenta como?

- Tem merda na parada.

- E daí?

- Ah, sei lá, geralmente vocês não gostam de falar disso enquanto comem.

- Só se fosse uma merda muito grande. Até parece que qualquer merda vai me tirar o apetite...

- Sério? Que legal.

     A moça sorri docemente e com suas mãos abraça a mão de seu amado.

- É que estou grávida.

     O cara engole seco, deixa no prato o palitinho que estava usando para pegar as batatas e guarda um pensamento para si: "caraca, acho que perdi o apetite".

Deborah O'Lins de Barros

Rio de Janeiro, 15/09/2012

O homem, as viagens - Carlos Drummond de Andrade

O homem, bicho da terra tão pequeno
Chateia-se na terra
Lugar de muita miséria e pouca diversão,
Faz um foguete, uma cápsula, um módulo
Toca para a lua
Desce cauteloso na lua
Pisa na lua
Planta bandeirola na lua
Experimenta a lua
Coloniza a lua
Civiliza a lua
Humaniza a lua.

Lua humanizada: tão igual à terra.
O homem chateia-se na lua.
Vamos para marte - ordena a suas máquinas.
Elas obedecem, o homem desce em marte
Pisa em marte
Experimenta
Coloniza
Civiliza
Humaniza marte com engenho e arte.

Marte humanizado, que lugar quadrado.
Vamos a outra parte?
Claro - diz o engenho
Sofisticado e dócil.
Vamos a vênus.
O homem põe o pé em vênus,
Vê o visto - é isto?
Idem
Idem
Idem.

O homem funde a cuca se não for a júpiter
Proclamar justiça junto com injustiça
Repetir a fossa
Repetir o inquieto
Repetitório.

Outros planetas restam para outras colônias.
O espaço todo vira terra-a-terra.
O homem chega ao sol ou dá uma volta
Só para tever?
Não-vê que ele inventa
Roupa insiderável de viver no sol.
Põe o pé e:
Mas que chato é o sol, falso touro
Espanhol domado.

Restam outros sistemas fora
Do solar a colonizar.
Ao acabarem todos
Só resta ao homem
(estará equipado?)
A dificílima dangerosíssima viagem
De si a si mesmo:
Pôr o pé no chão
Do seu coração
Experimentar
Colonizar
Civilizar
Humanizar
O homem
Descobrindo em suas próprias inexploradas entranhas
A perene, insuspeitada alegria
De con-viver.

ponte de safena

O homem abria os botões da camisa, obedecendo às ordens da médica que faria seu exame. A cicatriz. Ela não imaginava que havia uma cicatriz ali. Que vida levara aquele homem, que não era qualquer homem, era aquele homem, para que fosse necessária uma ponte de safena? Que tipos de coisas teriam acumulado nas paredes das suas coronárias? Justo aquele homem, que até então fora intocável, intangível e outros ins, o que teria vivido fora dos sonhos insones daquela mulher, que naquele momento só era médica da pele para fora? Ela pensava, com as retinas fixas no ofício e os olhos enraizados no insólito. Com um ciúme absurdo e absorto, se despediu de tudo o que inaconteceu. Aquele homem. Em sua vida imaginária, as pontes que levavam a ele eram mais interessantes.

Deborah O'Lins de Barros

Rio de Janeiro, 05-06/06/2012

1000AGENS

aqui jazz
aqui vaga uma apaixonada
por uma oratória perfeita.
por um corte móvel.
por uma unidade de movimento.

só me apaixono por coisas belas.
e se existe um prazer
correspondente ao do sexo,
é este.

prazer, meu nome é imagem
meu sobrenome é arte.
e o que sinto por você
tem nome:

chama-se Antropofagia.

Deborah O'Lins de Barros

Rio de Janeiro, 10/04/2012 

tristeza brega

o que me incomoda
não é o tédio,
não é tudo o que pensam
quando olham para a minha cara chateada,
não é o fato de estar só
no meio de uma multidão.

o que me incomoda
não é o fato de morar
onde eu gostaria de passar férias,
e nem de estar em um lugar de vários amigos
onde nenhum deles são os meus.

não é a tristeza brega
o que me incomoda.
não é esse incômodo
o que me deixa triste.

o que me deixa triste
é a sua ausência
e sua presença
em tudo o que me rodeia.